Balão de Arte

Os caminhos da vida      A criançada corria feliz, por aqueles dias, na aldeia. A liberdade que se vivia ali era completamente diferente da vida da cidade. Saiam de manhã, sob o protesto dos avós protetores (Olha o chapéu! Leva o lanche! Cuidado com as brincadeiras!...); não havia conselho que não fosse repetido, tal qual disco riscado, mas, enfim, era isso que se esperava dos avós. Principalmente destes avós que não estavam acostumados a tomar conta dos netos, que apenas os visitavam em alturas de festas ou nas férias de Verão, tal era a distância que os separava na restante parte do ano. Assim, todo o cuidado era pouco, ainda mais quando os pais das crianças não estavam por ali; tinham de trabalhar naquele mês de agosto quente. Enfim, o que é certo é que não seguravam aqueles miúdos muito tempo em casa; eles queriam liberdade e brincadeira. Calcorreavam os caminhos empoeirados que dividiam a floresta, jogavam à bola no campo de futebol cheio de ervas altas, chapinhavam ...

  O Farol      O sol teimava em querer esconder-se no horizonte quando Silvestre puxou o seu pequeno barco para o banco de areia que ficava ao fundo das rochas encostadas ao farol. Estava na hora da sua tarefa diária; não lhe dava descanso, nem tão pouco cansaço, pois aquela era a sua verdadeira vocação: ser faroleiro. Sentia-se intimamente feliz por poder abraçar aquela missão e guiar tantos e tantos barcos. De vez em quando da capitania mandavam alguém para o substituir, diziam que devia gozar férias...de quê? Não encarava a função de mestre do farol como uma obrigação, ficara muito feliz quando, após testes e provas, o escolheram para ser ele o timoneiro daquele barco, pelo que, por ele, ficaria por ali toda a vida.        Certa vez, adoecera, tivera febres altas, tremores, suores e muita fraqueza. Tivera de ficar de cama durante uma semana e foi substituído. O farol não podia ficar às escuras, tinha de brilhar no horizonte e guiar os mari...

Retalhos de uma vida     As viagens eram sempre um retorno às origens, ao cerne do quotidiano que passava sem se ver.        Madrugada cedo, o serralheiro da aldeia (atualmente, profissão conhecida como mecânico), dos poucos que tinham carta de condução naquelas bandas, carregava as malas na caixa do seu jipe, abria a porta para o banco traseiro e lá íamos nós de volta à cidade. Mas não era uma cidade já ali, ficava a um dia de viagem de comboio pelo que, ainda pequenas, sabíamos o que significava a viagem de regresso: despedidas rápidas, viagem de carro até à estação dos comboios, refeições avulso, primeiro comboio, dormida no beliche do comboio, espera ansiosa pela próxima carruagem, segundo comboio, carregar malas e viagem de autocarro até casa. Esta era a rotina que, apesar da tenra idade, já conhecíamos, no entanto, nem sempre pacífica, nem sempre rotineira, nem sempre enfadonha...         Certa vez, na mudança de um ...

Teresinha      Nos olhos daquelas crianças surgia um brilho especial sempre que se ouvia a voz da professora: “Meninos, está na hora do nosso conto!”      Viviam-se tempos difíceis na vila desde que a fábrica fechara, ao fim de vinte anos de empenho todos os trabalhadores tinham sido dispensados. Alguns sentiam-se ainda esperançosos num recomeço, na procura de um futuro noutra vila, noutra cidade ou noutro país, mas para os pais da Teresinha era difícil.         João e Maria estavam já nos seus cinquenta anos, os seus dois filhos mais velhos já tinham encontrado o seu rumo: Artur tinha emigrado para a Suíça, conhecera lá uma rapariga e resolvera casar-se; Joaquim ficara-se pela cidade mais próxima, começara como ajudante num armazém de revenda de materiais e, agora, já era chefe de uma secção. Tinham muito orgulho nos seus filhos; estes cresceram educados e trabalhadores.       Sempre que podia, Artur visitava a ...

Teresinha Assim começa o conto: "Nos olhos daquelas crianças refletia-se um brilho especial sempre que se ouvia a voz da professora: “Meninos, está na hora do nosso conto!” Amanhã, publica-se o conto da Teresinha...  

  Às primeiras horas do dia, Inspiro o ar da manhã... E, ao longe, vislumbro uma acalmia, Uma esperança vã! Recuso-me a acreditar Na tempestade ao fundo! Sei que as ondas do mar Tudo mudam num segundo. Imagino-me a voar, Sem fim nem destino; Deixo-me apenas guiar Por um errante submarino. Quando, por fim, aterrar... Já nada será como dantes: O espírito por domar, Num enredo de sons vibrantes. Sonhar, Esperar, Imaginar, Procurar. Quem sabe... Um dia, talvez... Voltar a amar...